Campaña Fundación PROCLADE 2016/2017
Una etiqueta de tal guisa vi impresa la semana pasada en la base interior del cuello de una blusa, que dicen los entendidos (o la estulticia machista en cualquier caso) que es como debe de llamarse a una camisa cuando es de señora o de niño, porque es más fina. Era bonita la jodida prenda, fondo blanco con listas de un tono celeste. Y encima «fabricada con amor». Joder, que casi se me cayeron dos lagrimones; aunque, claro, uno es capaz de llorar hasta viendo Terminator.
«Green Coast» ponía justo encima de la leyenda de los huevos, una de las firmas de moda de El Corte Inglés. En medio de la costura lateral derecha se podía leer impreso en otra etiqueta, justo antes de la avalancha con las características de tejido, lavado, materiales: importado por no sé qué mierda de empresa, con no sé qué mierda de CIF e, inmediatamente después, la marca de marras, en mayúsculas, no vaya la peña a despistarse: El Corte Inglés.
Juro por lo más sagrado que pensé en la niña india, camboyana o bangladesí quien, sentada desde buena mañana delante de su máquina de coser en mitad de un local ruinoso de un edificio ruinoso, si acaso con el único alimento de un té de hierbas entre pecho y espalda, sin descanso matinal, ni contrato y con nulos derechos laborales, estaba cosiendo la blusa del carajo por menos de un euro al día en una jornada de 16 horas. Puede que hasta sean las mismas niñas que acaban metiéndole el hilo y la aguja a la puñetera etiqueta del amor.
Desde luego, no es fácil llegar a tal grado de desvergüenza y de falta de ética a menos que se te haya refrito el cerebro; y no simplemente por el burdo ejercicio de mercadotecnia ejercido a golpe de maza por la multinacional de turno, sino por la cruel vuelta de tuerca y la mercantilización de un sentimiento al que convierte en chufla y que es intrínsecamente ajeno al neoliberalismo. ¿Alguien en su sano juicio puede creer que una persona en condiciones laborales de semiesclavitud está ejerciendo su trabajo con amor? No me jodas, cuando casi todo currante está deseando que llegue el fin de semana por más que disfrute de una jornada laboral comprendida dentro de las preceptivas cuarenta horas semanales.
Sí que pudiera ser que aquella niña explotada, marginada y con una infancia reducida a escombros en beneficio de nuestros gustos y deseos capitalistas soporte todo tipo de penurias y vilipendios por amor: a su madre, ya mayor, enferma y a la que nunca van a llamar para coser en la fábrica; o a sus hermanos pequeños que no tienen un mal mendrugo de pan duro que echarse a la boca; o a su propia supervivencia y no morir de inanición en medio de la calle… De ahí viene el abuso, no habría de ser de otra manera, de la necesidad convertida en colusiva justificación. Y en ello reside, por ende, la mayor crueldad, eso es lo humanamente execrable, estampar en una prenda que en rebajas te va a costar cinco jodidos euros que alguien la ha fabricado por amor, cuando la verdad es que no le quedaban más cojones.
Pero la culpa no es de ella, no finjamos, que ya somos grandecitos. Ni de la sociedad de mercado. Ni del capitalismo. Si nos ponemos finos la culpa no es ni siquiera de El Corte Inglés. Mucha culpa la tiene tu carro de la compra, y el mío, que ahorra en justicia porque una niña de doce años, en un rincón de mierda de la otra cara del mundo, me ha fabricado una blusa de un billete de cinco con un amor del copón.
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